Degli infiniti punti di un segmento IX

Nel quadrare del cerchio, la parabola accoglie le lusinghe del tempo.
Affinché possa ripartire, una e un’altra volta ancora, dallo stesso inizio e dalla stessa fine, s’acquieta il tutto e tutto s’affretta.

Shabbath, Sabbatum, Sabbat.
Cessare, smettere del fare.
Compimento.
Il sabato di festa nel villaggio dell’uomo, curato dalle donne.
Riposo degli affanni e dei pensieri.
Quell’attimo infinito in cui persino Dio si concede un ritaglio di tempo.
Quel baleno di indugio sulla marcia.
Da qui parte e riparte il vecchio arnese. Col suo ritmo ansimante.
I reumatismi.
I malcontenti.
Qui bruciano le navi coloro che non vedono l’ora di riprendere il largo, al più tardi domani.
Qui s’accasciano brame.
Qui decollano i venti.

Nel frattempo, la storia si riprende .
Girovaga  e bugiarda.
Più vera di se stessa.

Tra il flusso delle onde, luce e buio si fondono in amplesso.
A dir la verità, poco o niente di nuovo sotto il sole.
Coloro che non calcolano, perché sanno.
Coloro che non fanno, perché sono.

Continua ad innalzarsi, in un canto a due voci, la preghiera istintiva di un poppante ancestrale.

Paradigma e non, Milton Fernàndez